São 8 e meia da noite. O trânsito alastra-se pela cidade, para dentro e para fora. Em cada cruzamento uma batalha, por uma nesga de espaço, por um lugar, para circular. Da janela do meu quarto observo o quadro pintado na avenida. Um autêntico quadro. Venho para dentro, tomo algum tempo e volto à janela. Parece-me tudo idêntico, como um quadro que já vi. Trânsito parado.Som em movimento. Buzinas e mais buzinas fazem-se ouvir. Gritando alto como se com isso ganhassem terreno para avançar. Todos os dias, todas as manhãs, todas as noites... o mesmo ritual: trânsito parado.
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